Loïc Herry (1958~1995)

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Mercure plat. Jusqu’à toucher l’horizon.

Ciel gris limpide. Pas une mouche
Sur le fil.

Partir. Au bout. Là-bas, où il n’y a rien.
Cornouaille. Cork. L’Amérique.

Tout à coup – profondeur vert bouteille.
Mangée de bave. Soulèvements sans fin.
Rage thoracique, dégurgitation grondante.

Blanche frangée de moutons,
Éventails sur les digues,
Passes ouvertes et menaçantes.

Un caboteur y va, là-bas.
Où il n’y a rien, qu’un espoir de nom
Fiché au fond. Cornouaille. Cork. Et
L’Amérique.

{Ouest, Ecrits des Forges}

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